sábado, 23 de marzo de 2013
miércoles, 20 de marzo de 2013
DE FOTOGRAFÍAS Y TEXTOS
Bertha Simmonds y sus hijos, a principios de los años 50.
A PROPÓSITO DEL PADRE
Juego contigo a los
exploradores, papá. Acerco
el espejito del poema a tu
rostro para ver
si se empaña.
Kostas Mavrudis
De JOSÉ EMILIO PACHECO. No me preguntes cómo pasa el tiempo.
En el polvo del mundo se pierden
ya mis huellas;
me alejo sin cesar.
No me preguntes cómo pasa el
tiempo.
Li Kiu Ling, traducido por
Marcela Juan
Al lugar que fue nuestro llega el
invierno
y cruzan por el aire las bandadas
que emigran.
Después renacerá la primavera,
revivirán las flores que
sembraste.
Pero en cambio nosotros
ya nunca veremos
la casa entre la niebla.
Etiquetas:
JOSÉ EMILIO PACHECO,
POESÍA,
POESÍA DE MÉXICO
De BASHÔ
Hoy el
rocío
Borrará
lo escrito
En mi
sombrero.
De JUAN GELMAN. El animal.
Cohabito con un oscuro animal.
Lo que hago de día, de noche me lo come.
Lo que hago de noche, de día me lo come.
Lo único que no me come es la memoria. Se
encarniza
en palpar hasta el más chico de mis errores y
mis miedos.
No lo dejo dormir.
Soy su oscuro animal.
Etiquetas:
JUAN GELMAN,
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA
lunes, 18 de marzo de 2013
HOMBRE TONTO Y PEQUEÑA MUJER TRISTE. Bertha C Ramos.
En
las aguas tibiecitas de Acapulco, a mediados de un verano, estaba nadando un
hombre tonto y grande. Lo miraba fijamente una mujer pequeña y triste. Tan
triste estaba la mujer, que el hombre grande la montó sobre su espalda como
subiéndola a la proa de una barca y echó a nadar mar adentro. Ella iba muda, él
pensativo. Ella quieta, él diligente. El hombre braceó bordeando la costa de
California y dio la vuelta por Alaska para mostrarle a la mujer triste las
brillantes espirales de las auroras boreales. Enseguida remontó el litoral
accidentado de Groenlandia, bajó por el Mar del Norte y la acercó de medianoche
a los pendientes farallones de la costa del Cantábrico. De allí descendió hasta
el golfo de Guinea, cruzó cuidadosamente el canal de Mozambique y llegó a la
hora precisa en que el sol vuelve un espejo la bahía de Bengala. Tomó aire en
el estrecho de Malasia. En las aguas de Borneo le hizo el amor. Hombre terco.
Se atrevió a pasar con ella el Mar de China. En las playas filipinas descansó,
y removió las colonias coralinas crecidas en sus cabellos. Hombre grande,
tonto, fuerte y temerario. Olas grandes lo golpearon al sortear la fosa de las
Marianas, y envuelto en un torbellino de organismos vegetales, las corrientes
submarinas lo arrastraron trayéndolo de regreso hasta las aguas tibiecitas de
Acapulco. A mediados de un verano, años después, el mar devolvió dos cuerpos a
la playa. El de una mujer pequeña de semblante muy feliz y el de un hombre
grande y triste.
cuentosdeBCRamos, del libro Palabras Pesadas.
Marc Chagall, La creación del hombre.
De BASHO.
Crecen los días
Para el canto
incansable
De las alondras.
De ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN. Yo es tú.
no sé
cuando estoy solo
cuál de los dos no está
ni si alargo hacia ti o hacia mí los brazos
cuál de los dos no está
ni si alargo hacia ti o hacia mí los brazos
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY,
ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN
domingo, 17 de marzo de 2013
ANARQUÍA. Bertha C Ramos.
En la Torre de Pompeya vivió
un miembro de las fuerzas militares que tenía por costumbre entretenerse con el
caos que generaban sus prédicas populistas. Adornaba sus discursos con palabras
incendiarias; las ponía discretamente en diagonal, invertidas, paralelas,
verticales y cruzadas. Y el pueblo, que tiene debilidad por los eufemismos y
por resolver sopas de letras, había tomado por costumbre descifrarlas con el
fin de demostrar su coeficiente intelectual. Los empleados del sector público,
presumiendo de sagaces, afirmaban encontrar frases completas que ni al mismo
comandante se le hubieran ocurrido, pero que le atribuían a su visión de
estadista. Los notables industriales se abstenían de intervenir abiertamente
por temor a ser borrados de la lista de contratistas del Estado. El sector educativo
juzgaba que se trataba de arengas improvisadas y, por tanto, excusaba los
errores de ortografía y los vulgarismos. Entretanto, el pueblo se limitaba a resumir
las extensas peroratas en cortas frases memorables queriendo inmortalizar al
intrépido militar que habrían querido que fuera su papá o, por lo menos, su
padrastro. Lo que nadie pudo nunca sospechar era el proceso fisiológico a que
apelaba el comandante bajo el chorro de la ducha, con el cual se motivaba diariamente
a preparar sus discursos.
cuentosdeBCRamos
Entrada de Cristo en Bruselas, James Ensor.
miércoles, 13 de marzo de 2013
INTELECTUALES. Bertha C Ramos.
Ocurrió que una
pareja llegó de Buenos Aires con traza de intelectuales, un montón de
instrumentos musicales y tres libros. Pero, desde que desempacaron en un pueblo
caluroso del Caribe, la gente se puso alerta. Supieron que él se llamaba Genaro
Vari y al poco tiempo lo tildaban de satánico, criogénico y neonazi. Hasta
dijeron que se trataba de un vampiro por causa de sus colmillos afilados y su
semblante siniestro, y afirmaban con certeza que Vari era un arribista, y su
pálida mujer una varita de mierda. Vari tiene una barriga prominente, y de
tanto que ha hecho alarde de sus ancestros romanos ahora lo llaman doctor. Sin
embargo, los vecinos lo mantienen a distancia porque habla de su gusto por la
ópera y la gastronomía francesa, pero al pasar por su casa resuenan las
melodías arrabaleras y se siente el olor de la manteca con que su mujer sofríe
asaduras y criadillas. A veces Vari se embriaga y zarandea un bandoneón
mientras grita en una jerga chabacana y le da por manosear el cuerpo de la
muchacha del servicio. Sólo el cuerpo. Porque es fiel a la cabeza de su
mujer, que es quien escribe la columna de opinión que publica Vari mensualmente. Al
presente son el centro de la actividad intelectual de la ciudad, pero por mucho
que presumen, cuando comparten el mate con amigos ellos limpian la boca de la
bombilla y no le creen ni una palabra a la varita de mierda.
cuentosdeBCRamos. Del libro Palabras Pesadas.
Pablo Picasso, Pareja 1
domingo, 3 de marzo de 2013
CARA LARGA. Bertha C Ramos.
Una
cara larga es una cosa que se estira porque se le van pegando pedacitos de
sucesos. Es el caso de Manuel. La tiene tan larga y seria que la brisa
juguetona de febrero no le arrima, y, como Manuel es moreno, parece que
sostuviera sobre el cuello un enorme pedazo de cartón corrugado. Y no se trata
de que sea malgeniado, ni de que tenga el semblante distintivo de los brutos;
Manuel, como todo hombre, se precia de inteligente y consigue elaborar buenas
ideas valiéndose de teorías macroeconómicas. Lo que sucede es que su esposa
tiene dones de poetisa, y cada vez que abre la boca dice frases tan certeras
que Manuel se queda mudo. Un Miércoles de Ceniza estaban en la oficina de
correo comprando unas estampillas; a Manuel que, por prudencia, cuando va con
su mujer trata de pasar inadvertido, se le ocurrió condolerse de la suerte de
Galileo Galilei. La poetisa lo miró con extrañeza, le sobó repetidas veces la
cabeza y le dijo: “Importa un carajo si la que gira es la Tierra o el que se
mueve es el sol, mientras la mamá de uno haya sido una mujer decente. Y la mamá
de Galileo sí lo fue”. Tras haber dicho esto, lo tomó firmemente de la mano y lo
sacó de la oficina postal. En el barrio los vieron llegar juntitos, la poetisa
iba enfrascada en un discurso interminable y Manuel saludaba a todo el mundo
con finura y cara larga, se diría que muchísimo más larga.
Del libro Palabras Pesadas.
Del libro Palabras Pesadas.
El Miedo, de Oswaldo Guayasamín
sábado, 2 de marzo de 2013
De ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN. Lugar.
De la intemperie de
la noche entro
a este cuarto
De la intemperie de este cuarto entro
a este sueño
De la intemperie de este sueño entro
a tu cuerpo:
túnel de noche por la noche
de sueño por el sueño
adentro que no tiene más adentro
lugar último
De la intemperie de este cuarto entro
a este sueño
De la intemperie de este sueño entro
a tu cuerpo:
túnel de noche por la noche
de sueño por el sueño
adentro que no tiene más adentro
lugar último
Etiquetas:
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY,
ULALUME GONZÁLEZ DE LEÓN
De IDEA VILARIÑO. Después.
Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.
Etiquetas:
IDEA VILARIÑO,
POESÍA,
POESÍA DE URUGUAY
De OLIVERIO GIRONDO. No soy quien escucha.
No soy quien
escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.
No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.
No soy quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.
No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.
No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.
No soy quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.
No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.
Etiquetas:
OLIVERIO GIRONDO,
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA
De ALEJANDRA PIZARNIK. Sombra de los días a venir.
a Ivonne A. Bordelois
Mañana
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.
me vestirán con cenizas al alba,
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro,
en la respiración
de un animal que sueña.
Etiquetas:
ALEJANDRA PIZARNIK,
POESÍA,
POESÍA ARGENTINA
Suscribirse a:
Entradas (Atom)