De lo que vemos

De lo que habla.

                                "La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
                                 puede ser el tiempo de nuestra dicha.
                                 El animal ha muerto o casi ha muerto.
                                 Quedan el hombre y su alma."

Jorge Luis Borges, Elogio de la sombra.
Fotografía: Mauricio Ramírez, Nepal.

De Emily Dickinson.

Cuando cuento las semillas
sembradas allá abajo
para florecer así, lado a lado;

cuando examino a la gente
que tan bajo yace
para llegar tan alto;

cuando creo que el jardín  
que no verán los mortales
siega el azar sus capullos
y sortea a esta abeja,
puedo prescindir del verano, sin queja.

De René Char. Cuatro edades.

III
Apretados los puños
rotos los dientes
con lágrimas en los ojos
la vida
apostrofándome empujándome y riendo a medias
Yo espiga anticipada de las siegas de agosto
distingo en la corola del Sol
una yegua
me abrevo en su orina.

De Louise Glück. Cuando los tulipanes precoces empiezan a brotar.

Yo quería quedarme como estaba 
quieta, a diferencia del mundo,
no en medio del verano sino en la fase previa
al brote de la primera flor, el momento 
en que nada es pasado aún —

no en medio del verano, intoxicante,
sino a fines de la primavera, cuando el césped no es alto todavía
al borde del jardín, cuando los tulipanes precoces
empiezan a brotar —

como un niño que ronda un umbral, observando a los demás,
los que entran primero,
tensa fusión de brazos, atento a los
fracasos ajenos, las vacilaciones ajenas

con la brutal confianza infantil de un inminente poder
preparándose para vencer
esas flaquezas, para sucumbir
a la nada, el tiempo directamente

previo a la floración, la época de la maestría

antes de la aparición del don,
antes de la posesión.

Cuando nadie me ve.

De Shigeto Oshida. La palabra idea.(El verdadero razonamiento)

"Cuando queremos clarificar algo en la realidad, tenemos una tendencia natural a hacerlo a través del razonamiento. Y este se lleva a cabo por medio de la palabra-idea.  Pero si dicho razonamiento comienza con la simple palabra-idea y finaliza con ella, no se trata de un verdadero razonamiento, sino de una imitación. El pensamiento real es el que lleva en sí lo que está más allá de la lógica, en el encuentro con la realidad. Si no es así, este razonamiento carece de contenido. Mientras el pensamiento lleve el eco de lo que está más allá de la lógica en el primer encuentro con la realidad, no es ajeno a la vida Zen."
De Shigeto Oshida,.Takamori Sôan. Selección y traducción del inglés de Claudia Mattiello.

De Alejandra Pizarnik.

Como una idiota cruzando la calle

tengo miedo, me río, me saludo en el espejo

con una sábana hedionda,

me corto de raíz,

me escupo, me execro.

Como una santa acosada

por voces angélicas

me hundo en la canción de las plagas

y me vengo, me renuncio,

    me silencio, me recuerdo.

Haiku. De Chora.

Nace el otoño.
Se deslizan las nubes
y se ve el viento.









Fotografía: Mauricio Ramírez. Kashmir, India.

De Fernando Pessoa. El único poeta de la Naturaleza.

Si, después de morir, quisieran escribir mi

biografía,

nada más sencillo.

Hay sólo dos fechas: la de mi nacimiento y la de mi

muerte.

Entre una y otra cosa son míos todos los días.

Soy fácil de definir.

Ví como un loco.

Amé todas las cosas sin sentimentalidad ninguna.

Nunca tuve un deseo que no pudiera realizar, porque

nunca me cegué.

Incluso oír nunca fue para mí sino complemento de

ver;

comprendí que las cosas son reales y diferentes las unas

de las otras;

lo comprendí con los ojos, nunca con el

pensamiento.

Comprenderlo con el pensamiento sería creerlas todas

iguales.

Un día me dio un sueño como a cualquier niño.

Cerré los ojos y dormí.

Además de esto, fui el único poeta de la Naturaleza.

De Wislawa Szymborska. Las tres palabras más extrañas.

Cuando pronuncio la palabra Futuro,
la primera sílaba pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la palabra Nada,
creo algo que no cabe en ninguna no-existencia.

De Kostas Mavrudis. A propósito del padre.

Juego contigo a los exploradores, papá. Acerco

el espejito del poema a tu rostro para ver

si se empaña.

Shakira, Buenos Tiempos!!!!

De Federico García Lorca. Y después.

Los laberintos
que crea el tiempo,
se desvanecen.

(Sólo queda
el desierto.)

El corazón,
fuente del deseo,
se desvanece.

(Sólo queda
el desierto)

La ilusión de la aurora
y los besos,
se desvanecen.

Sólo queda
el desierto.
Un ondulado
desierto.

Haiku. De Issa.

Yo soy un huérfano,
yo soy una luciérnaga
que no da luz.

Para hoy 7 de agosto, De Pablo Neruda. No puede ser.

No puede el hombre hacerse sin peligro
monumento de piedra y policía.
Y así pasó con él, con este grande
que comenzó a crecerse por decreto.
Y cuando poco a poco se hizo témpano,
fue congelando su alma enrarecida
por la impecable soledad del frío
y así aquel ingeniero del amor
construyó el pabellón de la desdicha.
Beria y los desalmados bandoleros
lo crearon a él o él los creó?
Pablo Neruda, del Memorial de Isla Negra.

De lo que habla.

No es necesario silbar

para estar solo,

para vivir a oscuras.

Pablo Neruda, Fragmento de No es necesario.

Fotografía: Juliana Palencia. 

De Rumen Stoyanov. Poema para uso personal.

Te voy a crear a tamaño de bolsillo
para llevarte siempre conmigo.
De vez en cuando
voy a sacarte a escondidas:
cuando tenga necesidad
de ver hombros pecosos de irlandesa,
de oír palabras humildes como la harina,
y de ver una luz como de naves viejas.

De Manuel Scorza. Música lenta.

Para que tú entres,
a veces de tristeza, el corazón se me abre.
Como una puerta tímida,
para que tú entres, el corazón se me abre.
Pero tú no vienes,
no vuelas más sobre los campos.
En vano mi corazón
a la ventana de su dolor se asoma.
Pasas de largo,
como si el viento
soplase sólo para allá.
Pasa la mañana y no viene la tarde.
Y el corazón se me cierra,
como una mano sin nadie, el corazón se me cierra.
Manuel Scorza. Lima 1928 - Madrid 1983

De Bertha C Ramos. LA MUECA

LA MUECA

Mi sonrisa y yo tuvimos siempre una compleja relación de madre e hija. Ella era hábil, cautelosa, excluyente, cerebral, pero totalmente sumisa. Su esporádica presencia obedecía únicamente a mis mayores y contadas alegrías, y su permanente ausencia refrendaba la infinita dimensión de mis dolores. Hasta que se rebeló. Sucedió sin darme cuenta, como sobreviene el miedo. Un día cualquiera, en la plenitud de mi adultez, sentí que afloró en mi rostro sin mi anuencia. Convencida, convincente, saltó impúdica a mi boca frente a un hombre que vendía pescado fresco y lo sedujo ataviada con el velo de un leve estremecimiento, una mueca encubridora que selló su redención. Desde entonces, cada vez que le provoca ese rictus se estaciona en la fachada de mi cara con aquella autoridad que derrocha en la terraza un mecedor cuando aprieta el calor de mediodía. No dejo de maldecirla, de sentirla repulsiva, insidiosa, de llamarla prostituta, sinvergüenza, pero mientras ella es más desobediente, más sonrío.

cuentosdeBCRamos. De Relatos de terceros en primera.

Dibujo de Federico García Lorca. Rostro en forma de corazón.

De Federico García Lorca. Canción tonta

Mamá.
Yo quiero ser de plata.
Hijo,
tendrás mucho frío.
Mamá.
Yo quiero ser de agua.
Hijo,
tendrás mucho frío.
Mamá.
Bórdame en tu almohada.
¡Eso sí!
¡Ahora mismo!

Francis Bacon. Autorretrato.

De Marin Sorescu. Perspectiva.

Si te corres un poquito
mi amor crecería
como el aire entre los dos.
Si te corres un poco más lejos
te amaría con las montañas,
aguas y ciudades
que yacerían entre nosotros.
Y si te alejas un poco más
hacia el horizonte
tu perfil abarcaría
el sol, la luna y la mitad del cielo.

De Federico García Lorca. Cada canción...

Cada canción
es un remanso
del amor.

Cada lucero,
un remanso
del tiempo.
Un nudo
del tiempo.

Y cada suspiro
un remanso
del grito.
De Poemas sueltos.